invertida

todas las hojas son del viento menos la luz del sol. atravesados por el tiempo, eventualmente abrimos fisuras en sus camadas, aun cuando no nos damos cuenta. cruzamos o incluso habitamos otras dimensiones como si la realidad fuese a la vez ya un terreno y una construcción. hacemos con que las cosas parezcan eventos o al revés. frutos, pájaros, pueblos, metales, ciudades, pasiones y guerras exageran de sentido cuando tratamos de capturarlos. una pared o una montaña son alvos de máquinas que las invierten y nos cavan piel adentro. más o menos envueltos por todo lo que pasa, algo nos sugiere entonces que no dejemos de sentir pulsar la vida mientras rompemos huesos en la boca. el abrazo de una risa o de un llanto compartido hacia afuera de las esquinas en viajes intermitientes. tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo.